TERRITÓRIO AFRICANO: XXIII ENCONTRO DOS AMIGOS DA GRIOT

domingo, 1 de março de 2015

XXIII ENCONTRO DOS AMIGOS DA GRIOT

29 de março das 10:00 às 22:00

Local: Escola de Samba Flor de Vila Dalila

Av. Dalila, 700, 03520-000 São Paulo

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BODARRADA

QUEM SOU EU?

(LUIZ GAMA)

Amo o pobre, deixo o rico,

Vivo como o Tico-tico;

Não me envolvo em torvelinho,

Vivo só no meu cantinho;

Da grandeza sempre longe

Como vive o pobre monge.

Tenho mui poucos amigos,

Porém bons, que são antigos,

Fujo sempre à hipocrisia,

À sandice, à fidalguia;

Das manadas de Barões?

Anjo Bento, antes trovões.

Faço versos, não sou vate,

Digo muito disparate,

Mas só rendo obediência

À virtude, à inteligência:

Eis aqui o Getulino

Que no pletro anda mofino.

Sei que é louco e que é pateta

Quem se mete a ser poeta;

Que no século das luzes,

Os birbantes mais lapuzes,

Compram negros e comendas,

Têm brasões, não - das Kalendas;

E com tretas e com furtos

Vão subindo a passos curtos;

Fazem grossa pepineira,

Só pela arte do Vieira,

E com jeito e proteções.

Galgam altas posições!

Mas eu sempre vigiando

Nessa súcia vou malhando

De tratante, bem ou mal,

Com semblante festival

Dou de rijo no pedante

De pílulas fabricante

Que blasona arte divina

Com sulfatos de quinina

Trabusanas, xaropadas,

E mil outras patacoadas.

Que, sem pingo de rubor

Diz a todos que é DOUTOR!

Não tolero o magistrado,

Que do brio descuidado,

Vende a lei, trai a justiça

- Faz a todos injustiça -

Com rigor deprime o pobre

Presta abrigo ao rico, ao nobre,

E só acha horrendo crime

No mendigo, que deprime.

- neste dou com dupla força,

Té que a manha perca ou torça.

Fujo às léguas do lojista,

Do beato e do sacrista -

Crocodilos disfarçados,

Que se fazem muito honrados

Mas que, tendo ocasião,

São mais feros que o Leão

Fujo ao cego lisonjeiro,

Que, qual ramo de salgueiro,

Maleável, sem firmeza

Vive à lei da natureza

Que, conforme sopra o vento,

Dá mil voltas, num momento

O que sou, e como penso,

Aqui vai com todo o senso,

Posto que já veja irados

Muitos lorpas enfurnados

Vomitando maldições,

Contra as minhas reflexões.

Eu bem sei que sou qual Grilo,

De maçante e mau estilo;

E que os homens poderosos

Desta arenga receosos

Hão de chamar-me Tarelo

Bode, negro, Mongibelo;

Porém eu que não me abalo

Vou tangendo o meu badalo

Com repique impertinente,

Pondo a trote muita gente.

Se negro sou, ou sou bode

Pouco importa. O que isto pode?

Bodes há de toda casta

Pois que a espécie é muito vasta...

Há cinzentos, há rajados,

Baios, pampas e malhados,

Bodes negros, bodes brancos,

E, sejamos todos francos,

Uns plebeus e outros nobres.

Bodes ricos, bodes pobres,

Bodes sábios importantes,

E também alguns tratantes...

Aqui, nesta boa terra,

Marram todos, tudo berra;

Nobres, Condes e Duquesas,

Ricas Damas e Marquesas

Deputados, senadores,

Gentis-homens, vereadores;

Belas damas emproadas

De nobreza empantufadas;

Repimpados principotes,

Orgulhosos fidalgotes,

Frades, Bispos, Cardeais,

Fanfarrões imperiais,

Gentes pobres, nobres gentes

Em todos há meus parentes.

Entre a brava militança

Fulge e brilha alta bodança;

Guardas, Cabos, Furriéis

Brigadeiros, Coronéis

Destemidos Marechais,

Rutilantes Generais,

Capitães de mar-e-guerra

- Tudo marra, tudo berra -

Na suprema eternidade,

Onde habita a Divindade,

Bodes há santificados,

Que por nós são adorados.

Entre o coro dos Anjinhos

Também há muitos bodinhos.

O amante de Syringa

Tinha pêlo e má catinga;

O deus Mendes, pelas costas,

Na cabeça tinha pontas;

Jove, quando foi menino,

Chupitou leite caprino;

E segundo o antigo mito

Também Fauno foi cabrito.

Nos domínios de Plutão,

Guarda um bode o Alcorão;

Nos lundus e nas modinhas

São cantadas as bodinhas:

Pois se todos têm rabicho,

Para que tanto capricho?

Haja paz, haja alegria,

Folgue e brinque a bodaria;

Cesse pois a matinada,

Porque tudo é bodarrada!

POEMA À MINHA MÃE (ex tia) MARIA DE LOURDES

Num dia mais que outro, cinzento,

o Sol com seu brilho mais intenso, chorou!

Minha verdadeira Mãe partiu!

Partiu sem tempo de dizer a - Deus

na ex-estrada antiga da circunvalação,

ex-Caldas Xavier, rebaptizada Marien Ngouabi

(ex-poderoso congolês de Brazzaville).

Nessa estrada, no passeio fatal

vinda das comprinhas

a morte em jeito de ciclista

A, colheu,

minha Mãe, Maria de Lourdes

partiu sem tempo de dizer a - Deus!

Num quase país MussaMbique

ex-demitido de muita acção solidária,

minha verdadeira Mãe-coragem (não a de Brecht)

mas minha Mãe, partiu,

sem tempo de dizer a - Deus!

III

Lá fora, no hospital ex-Miguel Bombarda

José, o marido-poeta, o Zequinha e o Stélinho, filhos,

o tio Shafurdin, diplomata revolucionário,

todos perfilados na dor, do silêncio circunspecto

no mais profundo desalento

estupefactos na dor súbita,

eu, seu filho (adoptivo na ideologia solidária e no afecto)

Olho petrificado minha Mãe (ex-tia) Maria

no seu leito final do hospital, à máquina ligada.

Ajeito-lhe o lençol e a coberta,

no seu sono de olhos abertos

(o último da família a vê-la,

respirando artificialmente),

fecho seus olhos surpresos

de Mãe no desespero

órfã de seus filhos,

Viúva antecipada de seu poeta-marido!

Agora sem Mãe passados estes anos todos

A quem me vou aconselhar?

A quem vou acompanhar aos domingos de tarde

às suas matinés-estreias, do Teatro Manuel Rodrigues,

digo, ex-Cinema de L.M., na av. 24 de Julho,

ver o Marcello Mastroianni, Stefania Sandrelli, Daniela Rocca?

Para quem irei desenhar os trajes

de folclore evoluído, da Associação Africana

Que minha tia-Mãe, Maria de Lourdes, tão bem costurou em 1962,

Sob a “batuta” pioneira do poeta Zézé, seu marido,

na pesquisa antropológica e reabilitação

dos ritmos e danças da Marrabenta, da Zucuta,

do (i)n’Phena, xiParatuana, xiGubo, et cetera?

Sim, para quem vou desenhar esses trajes

adaptados dos ancestrais baNto?

Ahh… tempos ingratos do esquecimento

dum “MussaMbique”d’hoje

onde se vive num país

de cidadania arrependida

de tantos ex - quase excomungados

na imbecilidade colectiva

assumida gloriosamente, no dinheiro fácil,

aí me ergo e me reforço na memória da lucidez

da minha verdadeira Mãe (ex-tia) Maria de Lourdes

e recuo no tempo desse implacável país colonial, e digo:

Kani Mambo Mãe Maria, eternamente grato,

por teres sido minha Mãe no passado, presente e futuro,

e sempre de verdade – MÃE - nos maiores momentos de minha aflição! !

(José Craveirinha)

Grito Negro

Eu sou carvão!
E tu arrancas-me brutalmente do chão
e fazes-me tua mina, patrão.
Eu sou carvão!
E tu acendes-me, patrão,
para te servir eternamente como força motriz
mas eternamente não, patrão.
Eu sou carvão
e tenho que arder sim;
queimar tudo com a força da minha combustão.
Eu sou carvão;
tenho que arder na exploração
arder até às cinzas da maldição
arder vivo como alcatrão, meu irmão,
até não ser mais a tua mina, patrão.
Eu sou carvão.
Tenho que arder
Queimar tudo com o fogo da minha combustão.
Sim!
Eu sou o teu carvão, patrão.

Chimamanda Ngozi Adichie, nasceu em Abba, no estado de Anambra, na Nigéria, em 15 de setembro de 1977. Porém cresceu na cidade universitária de Nsukka, no sudeste do país, onde está situada a Universidade da Nigéria. Seu pai foi professor de Estatística na universidade, e sua mãe trabalhava como secretária no mesmo local. Quando completou dezenove anos, deixou a Nigéria e se mudou para os E. U. A. Depois de estudar na Universidade Drexel, na Filadélfia, Chimamanda se transferiu para a Universidade de Connecticut. Fez estudos de escrita criativa na Universidade Johns Hopkins de Baltimore, e mestrado de estudos africanos na Universidade Yale. Sua primeira novela, Purple Hibiscus (Hibisco roxo), foi publicada em 2003. A segunda novela, Half of a Yellow Sun (Meio sol amarelo), recebeu esse título em homenagem à bandeira de Biafra, a obra fala de antes e durante a guerra de Biafra. Foi publicada pela editora Knopf/Anchor em 2006, e ganhou o Orange Prize para ficção em 2007.